miércoles, 29 de mayo de 2013

Rosas, rosas negras

Se marchita la rosa en su belleza
por tentar al rojo y negra ser,
por ser pasión, vida y muerte a la vez.
Cuestión de tradición y nueva tendencia.
Tan bella como la fragil amapola,
oliendo sus pétalos mejor que el jazmín.
Se muere en este lúgubre jardín
y sus raices son las únicas que lloran.
Caen los pétalos que tiritan con el viento,
sus hojas bailan al compas de un hilo.
Seca la rosa como las páginas de un viejo cuento,
su polen desnudo ya carece de abrigo.
Su aroma se funde, se pierde en el tiempo
    y acaban los versos
              como la rosa el camino.


Miguel Molina Aguilera

jueves, 16 de mayo de 2013

7 : 50 de la mañana

Pasas por mi ventana cada mañana,
sin querer hacer nada y haciéndome un todo.
Me saludas con esa sonrisa de cielo,
como saluda el sol a la luna al alborear.
Sonrío, te observo, bostezo y me enternezco
cuando clavas tus ojos negros en mi blanca ventana.
       
     Ayy!    dulce mirada.

Pasas por mi ventana cada mañana.
Andares que anelo desde la pasada mañana.
Mis pulsaciones se aceleran al ritmo del pájaro carpintero,
al ritmo de tus piernas rapidas,
al ritmo del bailar de tu pelo.

Pasas por mi ventana cada mañana...
... ups
                Es la hora.
           Me marcho.
                 Te espero.
 

Miguel Molina Aguilera.